Perdido na rua andava o Boato
A espalhar palavra sem que se acrescentasse ponto.
Desiludido, entra no boteco pacato
Para o bagaço lhe roubar o brio e o deixar tonto.
Ah… Que a sede e o amor são inoportunos:
O Boato fica preso nos olhos da Quadrilhice.
Entre copos de três e dois dedos de conversa tornam-se unos.
Deitam as palavras ao vento e abraçam a pieguice.